Suspension of Disbelief

 

Uwe Boll: director de algunas de las peores películas en tiempos recientes, llamado "el peor director vivo", comparado con frecuencia con Ed Wood (llamado "el peor director de la historia"), aparentemente la pegó por fin. Después de la desastrosa House of the Dead (en la que no sale por ningún lado una house), Alone in the Dark (donde TÚ eres el que está alone in the dark, puesto que no puedes ver un coño de lo que está pasando en la película) y Bloodrayne (con la escena de sexo más gratuita, random y estúpida alguna vez filmada), el carajo se atreve con películas originales -en vez de sus habitales adaptaciones de videojuegos-, culminando en Rampage, una película sobre un pana harto de la sociedad que se viste como un swat y sale a matar a todo el que ve.

¿Sabes? Por un momento, me gustó esta película. La premisa era comprensible y las motivaciones del personaje principal parecían legítimas (para un tipo en ese estado mental). Te recuerda a todas las veces que has pensado "Se acabó. Mañana vengo con par de bichas y mato a todos y cada uno de ustedes, diablos" (no es que yo haya pensado eso, claro). A veces, me recordó a Man on the Edge, con Michael Douglas, una de mis películas favoritas. Y ese es muy buen cumplido, por cierto.

Hasta que vino el final. Como igual no la vas a ver, te la spoileo.

El maníaco se va a conseguir con un pana "a jugar paintball". Después de inmobilizarlo con una pistola tranquilizadora, el protagonista le pone la pistola en la mano al amigo y le dispara en la cabeza, simulando un suicidio. Se va y la policía cree que era el amigo el culpable de toda la matanza.
La gente cree ahora que Boll ha mejorado como cineasta.

Bueno. I'm calling bullshit, nigga.

Cuando disparas un arma de fuego, la explosión dentro del mecanismo te cubre la mano en químicos (lo de menos es el plomo), que no desaparecen hasta unas 72 horas después. Para evitar este residuo de disparo ("gunshot residue", el nombre técnico que recibe), tendrías que disparar con guantes de látex o algún otro material no-poroso que te permee la piel. Significa que, cuando lleguen los patólogos, lleven al chamo a la morgue y le hagan la autopsia, van a notar como los rastros en su mano no son consistentes con todo el tiroteo previo. Y supón que eso se les pase por alto, porque son medio incompetentes y no les importa lo que hacen, como a veces ocurre en la vida real. ¿Qué hay con la lesión por arma de choque (cuando lo tranquilizaron)? Todas las armas tranquilizadoras (que funcionan en base a munición no-letal) te dejan una marca, sea una quemada o una punzada. Un patólogo sin mucho talento es capaz de decirte que esa lesión fue causada antes del deceso y, por ende, el muchacho no estaba en condiciones para dispararse al momento estimado de la muerte. Lo mínimo que esto sugiere es la presencia de otro pistolero. El caso definitivamente no está cerrado, nuestro antihéroe no está a salvo y no, no se va a ir de la película con su música de badass. Este procedimiento forense no es algo que hace CSI en el norte; es un procedimiento rutinario, una vaina que hacen aquí, en Venezuela, republik soviética tercer-mundista.

Podrás haberlos engañado a todos, Uwe, du Deutsch zwitter, pero no a mí.

Se llama "suspension of disbelieve" (suspensión de la incredulidad) y es un elemento fundamental de la manufactura de ficción. Consiste en hacer creer al espectador (o al lector) que lo que está experimentando en real, es posible. La forma más simple y común de conseguirlo es a través de la investigación. Rodeas a tu historia con todos los datos, suficientes detalles, información, evidencia que soporte la mentira que, por definición, es la ficción. Al darle suficiente apoyo, la audiencia encoge los hombros, te dice "okey, me tumbaste las defensas, te creo el cuento". Si, por otro lado, John Rambo recibe ocho tiros en la cabeza y se levanta bañado en sangre, pero como si nada, no te vas a creer esa paja, va en contra de lo que sabes de la vida y ya la ilusión de la mentira está fracturada. Házme creer que Marty McFly puede volver en el tiempo con el delorean. Dime que Marty viaja en el tiempo y ahora vuela como Superman y me medio cagaste la historia.

Es como en la secuela de Exterminio (28 Days Later), 28 Weeks Later. La premisa del film arranca con la inmunidad que tiene una mujer al virus de la furia, evidenciada por sus ojos de distintos colores. Uno de sus hijos tiene ese rasgo policromático, lo que quiere decir que también tiene esa inmunidad.
Me calé cómo todo el mundo alabó la fucking película, incluyendo el premio a "Mejor Película de Terror" en los premios Scream de ese año, mientras yo me veía en el cine pensando "what-the-fuck, chamo. Okey, esa mutación es prácticamente imposible que ocurra. No hay relación absoluta entre la coloración de los ojos y el sistema inmunológico, número uno. Número dos, las posibilidades genéticas de que tal mutación pase de una generación a la siguiente son tan fucking pequeñas que son prácticamente nulas; tomaría varias generaciones para que el razgo reaparezca y muchísimo tiempo más para que se vuelva permanente".

Tener un poquito de conocimientos de genética me arruinó la película, viendo las brutales secuencias de acción pensando "This is bullshit. Todo esto es mentira". Por supuesto que era una mentira, ese virus no existe en el mundo real, pero cuando entro al cine, quiero creer que sí. Muéstrame las grietas en la ilusión y ya no me importa.

Estoy escribiendo una novela de fantasía oscura en la que uno de los personajes principales lleva dos revólveres colt single action army. Esas pistolas, el arma del vaquero por excelencia, deben ser amartilladas antes de cada tiro (sabes, echar al martillo para atrás hasta que hace "click"). No funcionan como en las películas, que se disparan tiro tras tiro, a veces a caballo.
El single action army no es un arma automática. Lo supe haciéndo mi investigación, porque lo último que necesito es que me publiquen el libro y se me aparezca un bicho ahí, in true nerd fashion, a decirme "Épale. Mira, ¿sabes que esas armas que lleva El Espanto no se pueden usar ni de vaina en la vida real como las usa él, ni siquiera alterando los componentes internos con piezas foráneas al mecanismo, que, por cierto, vuelve al revólver muchísimo más inestable?"
Yo me quedaría viéndolo y diría "Pero... es que... esas armas son mágicas, marico".
"No, no son" contestará. "Escritorzuelo, ¿tú no sabías esa vaina, verdad? ¿Tienes idea de cuán inconsistente eso hace a la historia?"
"...no".
"Jódete, sucio, gracias por arruinarme el cuento".
"...no, gracias a ti".

Y me iría a mi casa a bañarme, sintiéndome sucio por dentro.

Si tu trabajo es crear ficción, pana, este debe ser tu mantra. Investiga, para que puedas contar mejor esa mentira.

So... yeah. Go fuck yourself, Uwe Boll.